Siempre imaginé que el   

Paraíso sería algún   

         tipo de biblioteca   

                    J. L. B.  

   

           * * *        

       

Es una mera cuestión de lirodicracia. A veces parece 

funcionar y llenar facilmente los 6 sentidos, de la forma 

más cosmogónica e imperfecta. Pero eso de inventar 

ingenuamente palabras con la menor fricción entre 

letra y letra, por el solo hecho de crear algo, es tan solo

una cuestión de estúpida y aberrante lirodicracia. 

Como un esqueleto sin bisagras, o un pájaro escondido 

de la sombra de su propio nido. Un aburrido manto de 

sonidos antifonéticos imposibles de producir con la lengua 

y los labios separados. Esa especie de concepciones 

literarias abyectas... cómo decirlo, esa raza de palabras

que salen desde la garganta y atraviesan todos los dientes 

y todos los relieves de la boca. Pero engordan tanto a cada 

paso que dan, al punto de crecerles el ego de tal manera 

que justo antes de llegar a la puerta de salida explotan como 

si fueran un pomo de dentífrico apretado con la peor de

las furias. Ese tipo de invensiones, sin duda, se van 

transformando asquerosamente en relaciones infaustas, 

como la del guante de lana y los dedos fríos de la mano. 

Pegados, pegajosos, como la definición y la letra muerta, 

el foneatra cansado y el significado fundido por la 

actitud cohersiva de la estética pura. Como una radio vieja 

con el dial en la estación de tangos y un borracho que 

canta parado sobre la barra. No es más que la relación 

infausta de dos cosas que podrían abarcar una sola palabra,

pero que sin embargo se necesitan miles de ellas para 

describirlo y que el cerebro lo entienda.

A saber. Todo está relacionado. Pero es poco interesante 

sentir a una gota de lluvia si no tiene un pedacito de tierra 

donde caer. Llenarnos en ese instante, de toda su libertad.

Ese instante en que la gota misma se desprende de cada 

molécula que la encarcela y así irse acostumbrando a ser 

espíritu libre; el momento en que estalla sobre el suelo 

y se hace miles de gotas más, microvisibles, imposibles 

de ver y sentir. 

La gota es generosa y quita la sed de la tierra, pero la tierra 

es más generosa aún, por darle un lugar, un límite, a esa 

gota que de lo contrario, hubiera tenido un viaje infinito

hacia el descenso impredecible, y nunca hubiera podido 

ser libre. Pues la eternidad no es más que una cápsula de 

rejas, apresando al ser en su mera esencia de nunca 

terminarse.

Pero quién se sabría capaz de decir lo que es arriba y abajo 

si esa gota no tuviera dónde caer. Si tan solo se deslizara 

por una ruta invisible, en un presente eterno sin pasado ni 

futuro. Un camino directo hacia el Séptimo nivel de algún 

infierno literario.

Es por eso que el suelo existe y la gota también. Aunque 

sin embargo, en vano sería todo este palabrerío, todo esto 

de la tierra y la gota, que parece noción tan importante.

En vano sería el todo, si es que entre ese todo, no existe 

una mísera semilla, que en este instante, brilla por su 

estrepitosa ausencia.

  * * *   


Todos los derechos reservados  
(rastreo de url activado)   

 .   

Read more...