***

 

   Sólo el número más alto de ese reloj me corresponde 

ahora. El apocalipsis (o el final que nunca se espera), 

entre los brazos de un ser amado, es lo mismo que nada.

  

   Esa agonía entre los dientes y ese hilo de conciencia 

que no responde por uno. Como la silla al momento de 

tomarse su descanso, al dejar caer sus patas y permitirle 

a la tierra el enredo perverso y hasta pervertido, con el 

lustrado suelo de cerámica vieja.
    

   Suelo de casa empantanada y repleta de fantasmas 

verdes y quebrados. Un piso que la sostiene. Una 

durmiente masa encefálica de madera y cemento al 

mismo tiempo. Y una relajación constante entre el 

terreno natural y la cerámica.Todos sabían que 

llegado el momento, a cada hombre, cada alma 
dormida.

Pero siempre hay peros en el aire.

* * *

Todos los derechos reservados

.

Read more...